Warum ein Haus für mich mehr ist als nur seine Bausubstanz

Was nimmst du wahr, wenn du ein Haus oder Raum betrittst? Schaust du dich um, riechst du oder spürst du etwas – oder bist du so sehr mit dem beschäftigt, weshalb du dorthinein gegangen bist, dass du dem Gebäude keine Aufmerksamkeit schenkst?

Wenn ich ein Gebäude betrete, nehme ich sofort viel wahr. Da sind Gerüche und Geräusche, natürlich auch die Einrichtung und anderes Sichtbares. Aber meist spüre ich noch viel mehr. Und es gibt Gebäude, die sich anfühlen, als wäre in ihnen etwas lebendig.

In diesem Sommer verbrachte ich eine Woche auf einer Alm in Österreich. Eigentlich war ich dorthin gefahren, um Brot zu backen. Doch schon vom ersten Moment an zog mich das Gebäude genauso in seinen Bann wie der Backkurs.

Ein Teil der Alm ist mehr als 400 Jahre alt. Überall begegneten mir die Spuren der vergangenen Generationen: Holzwurmlöcher, handbehauene Balken, unregelmäßige Oberflächen, Tische und Stühle, die handgefertigt wurden. Ich wusste nicht, wer all diese Dinge gebaut hatte. Ich kannte weder die Namen noch die Geschichten der Menschen. Und doch waren sie für mich nicht vollständig verschwunden. Ihre Arbeit war noch da. Und damit waren auch sie für mich noch spürbar.

Ein Gedanke, der alles veränderte

Bei einem gemeinsamen Abendessen entstand ein Gespräch über die Zukunft der Alm:
Wie könnte dieser Ort in den kommenden Jahren weitergeführt werden?
Würde er bleiben, was er heute ist?
Würden auch künftig Menschen dort zusammenkommen und Brot backen?

Im Laufe dieses Gesprächs kam eine Idee auf: Die alte Alm könnte eines Tages auch einem modernen, luxuriösen Neubau weichen, der den heutigen Erwartungen besser gerecht werde.

Mein ganzer Körper war in Schockstarre.

Die Erklärung, es sei nur ein Beispiel gewesen, beruhigte mich nicht wirklich.

Denn: Auch ein Beispiel kommt nicht aus dem Nichts.
Bevor ein 400 Jahre alter Ort voller Geschichte abgerissen werden kann, muss diese Möglichkeit erstmal gedacht werden.
Und allein die Selbstverständlichkeit, mit der dieser Gedanke ausgesprochen wurde, erschütterte mich.

Nach der Schockstarre kam bei mir die Wut. Dieser Gedanke, man könnte dieses Gebäude einfach abreißen und neu bauen, machte mich unglaublich wütend.
Ich versuchte immer wieder, etwas dagegenzusetzen. Das Gespräch endete irgendwann, meine Wut aber blieb.

Erst später am Abend begriff ich nach und nach, was hinter der Wut lag:
Die Traurigkeit und Erschütterung darüber, was passieren kann, wenn wir die Arbeit der vergangenen Generationen nicht mehr wertschätzen und die Lebendigkeit eines Ortes nicht wahrnehmen.

Vom gewachsenen Ort zur verfügbaren Fläche

Innerhalb weniger Minuten war im Gespräch aus der jahrhundertealten Alm einfach nur noch eine Immobilie geworden.

Ihr Wert schien sich plötzlich vor allem daran zu bemessen, was man künftig aus ihr machen könnte.

Ist sie komfortabel genug?
Entspricht sie den heutigen Ansprüchen?
Lässt sie sich wirtschaftlich sinnvoll nutzen?
Könnte man an der gleichen Stelle vielleicht etwas Moderneres, Größeres oder Luxuriöseres errichten, was wiederum mehr Einnahmen bringt?

Das sind Fragen, die bei der Zukunft eines Gebäudes natürlich eine Rolle spielen müssen. Alte Häuser müssen genutzt, geheizt, instandgehalten und finanziert werden. Und es ist definitiv nicht immer sinnvoll, einfach nur unverändert die Vergangenheit zu erhalten.

Doch was geschieht, wenn dies die einzigen Kategorien sind, in denen wir über einen Ort nachdenken?

Was geschieht mit der Arbeit all der Menschen, die ihn gebaut und über Jahrhunderte erhalten haben?
Was geschieht mit dem Wissen, das in seiner Bauweise steckt?
Was geschieht mit den Spuren des Lebens, das dort stattgefunden hat?
Was geschieht mit all dem, was nicht in Quadratmetern, Komfortstufen oder einem möglichen Verkaufspreis ausgedrückt werden kann?

Es verschwindet aus der Betrachtung.

Und sobald wir all das Nichtgreifbare nicht mehr wahrnehmen, wird aus einem lebendigen Ort nur noch eine Immobilie – die jederzeit ersetzt werden kann.

Wir sehen nicht alle dasselbe

Das Gespräch auf der Alm hat mir wieder einmal gezeigt, wie unterschiedlich Menschen denselben Ort wahrnehmen.

Wo ich menschliche Arbeit, Geschichte und eine besondere Lebendigkeit sehe, sieht ein anderer vielleicht ein veraltetes Gebäude mit niedrigen Decken, knarrenden Holzdielen und erheblichem Sanierungsbedarf. Auch wenn ich jeden Tag staunend etwas Neues entdeckte, so haben andere meine Begeisterung für die krummen Balken nur mit einem skeptischen Blick beantwortet.

Wir waren alle in demselben Haus. Aber wir haben nicht dasselbe wahrgenommen.

Menschen nehmen die Welt unterschiedlich wahr, und wenn man offen miteinander spricht, ist das ja eigentlich auch kein Problem.

Problematisch wird es nur dann, wenn nicht miteinander gesprochen wird. Wenn die Menschen ihre Wahrnehmung als allgemeingültige Wahrheit ansehen – und Zuhören und Gespräche nicht möglich sind.

Und ja, wenn Menschen, die in einem alten Gebäude nur Einschränkungen und ungenutztes Potenzial sehen, über seine Zukunft entscheiden, wird sie sicher vollkommen anders werden als wenn das Nichtsichtbare auch seinen Platz bekommt.

Was nicht wahrgenommen wird, kann in einer Entscheidung auch nicht bedacht werden.

Ich glaube, dass wenige alte Orte verschwinden, weil jemand ihre Geschichte vernichten möchte. Sie verschwinden, weil die Geschichte nicht als eigener Wert wahrgenommen wird. Und weil das, was nicht sichtbar ist, kein Entscheidungskriterium für den Verstand ist.

Was solche Orte von uns brauchen

Ich kenne nicht alle Umstände dieser Alm. Ich weiß nicht, welche Arbeit ihr Erhalt bedeutet, welche finanziellen Fragen sich stellen oder was die Menschen, die eines Tages Verantwortung für sie tragen werden, wirklich möchten.

Es steht mir nicht zu, über ihre konkrete Zukunft zu entscheiden.

Aber die Begegnung hat mir etwas gezeigt: meine Leidenschaft für die Lebendigkeit von alten Häusern.
Diese Orte sind für mich nicht einfach alte Bausubstanz. Sie sind lebendig. In ihnen haben Menschen gelebt, gearbeitet, gestaltet und Spuren hinterlassen. Sie verbinden unsere Gegenwart mit einer Zeit, die wir selbst nicht erlebt haben. 

Das bedeutet für mich nicht, dass sie niemals verändert werden dürfen. So wie das Leben immer im Wandel ist, muss sich auch ein lebendiger Ort verändern, wenn er weiterleben soll.
Aber zwischen einer behutsamen Weiterentwicklung und der vollständigen Auslöschung liegt für mich ein großer Unterschied.

Und ich habe eines für mich festgestellt:
Ich möchte nicht schweigend danebenstehen, wenn lebendige Orte behandelt werden, als wären sie beliebig ersetzbar.

Deswegen werde ich nach und nach darüber schreiben, was ich in ihnen wahrnehme.
Über die Spuren der Menschen, die vor uns da waren. Über die Entscheidungen, die ich heute für unser altes Haus treffe. Und darüber, was das mit mir macht.

Ich glaube, dass wir einen Ort verändern können, ohne ihm seine Geschichte zu nehmen.

Doch dann beginnt der Erhalt eines alten Hauses nicht mit einer bestimmten Baumaßnahme. Er beginnt viel früher: damit, dass wir uns Zeit nehmen, um wahrzunehmen, was längst da ist.

Denn erst wenn wir all das Nichtsichtbare nicht mehr wahrnehmen, wird aus einem lebendigen Ort nur noch eine Immobilie.